Courageux comme un pêcheur breton, l'enquêteur fait fi des regards désapprobateurs, s'accommode tant bien que mal de la forme pas franchement olympique de son portable et met la main sur un tas de nouvelles captures. Déception, il n'y trouve que les habituels paysages urbains décadents, cylindrées rutilantes, explosions hollywoodiennes, armes à feu brandies comme des totems et criminels aux faciès patibulaires. Ses commanditaires risquent d'être déçus, d'aller voir ailleurs, de le laisser se démerder seul avec ses quatre pensions alimentaires et la traite de sa Camaro. Il lui faut continuer, croûte que croûte. Soupir de soulagement, il tombe sur deux nouvelles vidéos, une publicité et un portrait. Il ne rentrera pas les mains vides. Mieux, la plèbe pourrait bien apprécier cette façon très rockstarienne de tourner en bourrique les forces de l'ordre.

Mais le politiquement incorrect érigé en marque de fabrique, cela n'est pas suffisant. Il lui faut autre chose... Une véritable révélation, un truc qui ferait de lui un journaliste d'investigation à retenir, comme David Pujadas et Harry Roselmack, ses modèles. Là ! Une piste... On dirait... un quiz à la con sur l'histoire de Liberty City ! C'est inespéré, l'euphorie gagne Arthur Rabot, a tel point qu'une veine éclate quelque part au niveau de son cerveau. Une rupture d'anarv... d'anvré... d'avironnisme... un pétage de veine. S'écroulant avec panache, le prometteur fouineur s'éteint avec le sentiment du devoir accompli.