Jeu de plateau

La famille, c’est tout ce qui compte. Pas l’amour, les câlins et toutes ces inepties modernes, mais le respect du nom, la réputation, le domaine et la rente. Heureusement, mon fils et ma fille sont responsables. Le premier fume des cigares gros comme des poutres avec les gentlemen, la seconde sait que faire un beau mariage nécessite de roucouler intelligemment. Qui sait, peut-être arriveront-ils même à séduire les jeunes Fairchild ? Leurs parents sont morts, c’est tragique, mais ils ont hérité de tant d’argent, c’est pratique.

Notre famille est membre de l’aristocratie dans le Derbyshire, mais nos chaussettes sont trouées. Le domaine part en lambeaux, notre cercle de relations ressemble à une réunion des AA, il nous reste peu de gens de maison qualifiés, et nous n’avons plus un penny. Pour y remédier, tout est bon : faire construire un salon, une salle de jeux, un sol en marbre, une suite, un terrain de chasse aux faisans… le problème étant de trouver les fonds. Ensuite, nous pourrons boire du cognac avec le gratin, discuter de l’actualité des colonies et chasser avant que nos laquais servent le dîner. Bref, être modernes.

En grimpant les échelons, en congédiant ceux devenus indésirables, et en passant son tour au bon moment pour récupérer sa main, on gère ce petit deckbuilding de convives comme un carnet du Who’s Who. Entre leur sexe (certaines activités ne sont pas mixtes), le besoin de personnel et les avantages procurés, il faut naviguer entre les snobs, les exigeants, les paumés et parfois même – horreur – les Américains. Ensuite, on achète, si l’on peut, une tuile sur un marché. On rince et on répète, avec ses nouvelles options. Améliorer son standing ou sa capacité à gérer les gens de maison permet le faste, le dispendieux, l’inutile. Il existe bien quelques petites sucreries secondaires, pour calomnier les autres familles et leur piquer de la réputation, mais la boucle centrale n’est pas là. Au fait, vous saviez que la fille des Cavendish a des gaz ? Rohhhh.

D’abord, ne zappez pas le petit texte sur chaque carte d’invité. Ensuite, un second livret de trente pages est fourni, essentiellement pour vous plonger chez Jane Austen. Lisez-le à l’occasion. Il justifie la moindre mécanique par une petite explication de texte. Pourquoi changer toutes les tuiles du marché coûte-t-il tant de réputation ? Parce que marchander avec les constructeurs ou en chercher de moins chers hors du comté peut être vu comme un inconvenant signe de pauvreté. C’est amusant, mais, surtout, c’est un guide de philosophie de jeu. L’auteur nous dit : « Mettez-vous dans cette ambiance en jouant, comme je l’ai fait en le créant. » C’est parfois maladroit, le professionnalisme ne transpire pas de partout, mais c’est foutrement rafraîchissant. La preuve que se creuser la tête en soupirant « Ah là là, si ces dames se promènent dans le jardin, je n’aurais jamais assez de valets pour discuter des colonies avec ces messieurs dans le fumoir, que faire ? » ne fait pas le même effet que de devoir construire deux turbines pour alimenter trois usines. C’est pourtant la même chose, mais en levant le petit doigt. Si toute la table joue le jeu, c’est plus british qu’un pudding à la menthe, et on s’accommode du grand hasard des pioches. Tom, allez nous chercher le brandy, pendant que nous jouons. Et faites attention cette fois ! C’est vrai quoi, sous prétexte qu’il est manchot, il se relâche.

* Le jeu préféré de l’auteur, et ça se sent.