Cette nuit-là, il pleuvait dru sur New York, presque autant que dans mon âme. En rougissant le bout de ma cigarette, les volutes de fumée s'irisent dans la lumière, au rythme convulsif des néons de la rue. La rue, ma rue, ma ville, ses crimes. *Slurp*, il est bon ce whisky 10 ans d’âge.
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