Jeu Vidéo

Malgré mon appétit pour les fictions horrifiques qui ont trait à l’espace (quoi de mieux que le vide intersidéral du cosmos pour se rappeler l’insignifiance de notre espèce ?), j’accuse d’une méconnaissance tragique en matière de science-fiction russe.

Alan Wake est un écrivain de renommée internationale. C'est le genre de célébrité que tout le monde reconnaît dans la rue, même dans le coin le plus reculé des États-Unis, et que les adolescentes affichent en poster sur les murs de leur chambre. C'est aussi un type intense, qui ne peut s'empêcher de partir dans un long monologue intérieur dès qu'il arrive à un nouvel endroit, et qui possède l'endurance d'un homme d'âge moyen qui aurait séché l'intégralité de ses cours d'EPS.

« Lovecraft est LE maître de l’horreur, considéré comme une référence par de nombreux fans », nous apprend la brochure distribuée aux journalistes venus voir The Sinking City. Phrase prodigieuse, à la fois complètement crétine (bien sûr que les fans d’un type le considèrent comme une référence, c’est la définition même du fan. Vous imaginez une brochure qui dirait « auteur considéré comme particulièrement médiocre par la plupart de ses fans » ?) et révélatrice de la relation perverse que les inconditionnels de Lovecraft entretiennent avec le déconneur de Providence.

Les systèmes d'exploitation multitâche sont quand même bien pratiques. Sans eux, comment pourrions-nous regarder des vidéos de chatons tout en lisant d'un œil distrait un article du Monde diplomatique qui nous annonce la venue des premières guerres climatiques ? Sans eux, au lieu de bâcler deux choses en même temps, on serait obligés d'en faire une seule sérieusement. Et il ne serait plus possible de dissimuler, d'un rapide alt+tab, un navigateur ouvert sur YouPorn ou un jeu vidéo lancé pendant les heures de bureau. On en vient presque à se demander comment faisaient les gens autrefois, à l'époque où les OS n'étaient pas capables de faire tourner deux programmes à la fois. C'est bien simple : ils utilisaient la boss key.

En 1999 sortait le tout premier Silent Hill, un survival horror initialement pensé par Konami comme une manière de riposter au succès du Resident Evil de Capcom. Derrière ce titre devenu culte, on trouve une jeune équipe assemblée sur le tas, qui a longuement travaillé dans l'ombre sans qu'aucun supérieur hiérarchique ne vienne interférer dans leur projet, avant d'aboutir à un classique du genre – une équipe dont faisait notamment partie le directeur Keiichiro Toyama, qui est revenu avec nous sur ses souvenirs de l'époque.

Des enchères virtuelles de World of Warcraft aux planètes habitées de No Man’s Sky, en passant par l’excavation des centaines de milliers de cartouches E.T. the Extra-Terrestrial enfouies par Atari, les chercheurs de l’« archéogaming » ont des intérêts et des activités particulièrement variés. Ils étudient aussi bien les camps construits par les joueurs de Fallout 76 que la représentation des archéologues dans Destiny et Tomb Raider, et la reconstitution de bâtiments historiques dans des titres comme The Town of Light ou Assassin's Creed Unity. Ce loisir récemment devenu champ de recherche universitaire implique une transposition rigoureuse des méthodes d’investigation de l’archéologie classique aux environnements virtuels, où les jeux peuvent simultanément faire office d’artefacts et de sites de fouille.

En 1981, des bornes d’arcade sont mystérieusement apparues dans les banlieues pavillonnaires de Portland. Elles proposaient de jouer à Polybius, et attiraient des hordes entières d’adolescents qui ont rapidement développé une addiction pour le jeu, parfois même au point de se battre pour obtenir une meilleure place dans les files d’attente. Et puis un jour, des hommes en noir sont venus récupérer les données de ces bornes d’arcade, qui ont fini par disparaître aussi vite qu’elles étaient arrivées. C’est une histoire trop belle pour être vraie – et c’est tout à fait normal, puisque Polybius n’existe pas.

J’ai été triste, récemment. Enfin, plus que d’habitude. C’est à cause des recommandations YouTube. Ça fonctionne comme ça : au début, on veut seulement revoir l’intervention d'un type sur une chaîne de télévision puis, rapidement, on regarde une conférence d’Étienne Chouard sur le capitalisme, avant de basculer sur une vidéo d’Alain Soral en plein délire et, sans trop s’en rendre compte, voilà qu’à une heure du matin, on est toujours sur YouTube en train de regarder une vidéo « Il tente d'envahir la Pologne, ça tourne mal ».

Parce qu'il n'y a pas que le jeu vidéo dans la vie, mais que ce serait quand même dommage de trop s'en éloigner (on se les pèle là-dehors, et les ronds-points intergalactiques sont bloqués), « Panier garni » vous donne l'occasion de découvrir une sélection de livres, films et autres activités déconcertantes en lien avec un jeu célèbre ou inconnu.

S'ils diffèrent en de nombreux points et sont séparés par vingt-cinq ans, Alone in the Dark et 2Dark ont en commun de mettre le joueur dans une situation terrifiante. Comme on était confortablement assis dans des canapés moelleux et qu'il restait encore des chouquettes sur la table, nous avons poursuivi la discussion avec Frédérick Raynal en abordant la question de la peur dans les jeux vidéo.

Bricoler des flingues, jouer à la poupée avec la collection « motifs camo et accessoires paramilitaires » 2016-2017 du catalogue La Déroute, nouer des amitiés profondes et viriles, mais toujours dans le strict respect de la bienséance divine, avec des frères d’armes et faire sauter le caisson de ces salopards d’étrangers qui gangrènent et noyautent la société jusque dans les plus hautes sphères du pouvoir. Ce pourrait être le programme de l’alt-right américaine dès que le niveau d’eau aura baissé au Texas, mais non : c’est celui du type qui, pour tester l’extension War of the Chosen, relance une campagne de XCOM 2.

Je ne sais pas si c’est l’approche du déconfinement au moment où j’écris ces lignes (plus que deux dodos), mais je ressens comme une forme d’euphorie et aujourd’hui, contre toute tradition journalistique sérieuse, j’ai envie de faire des pronostics hasardeux sur l’état du jeu vidéo après la pandémie.

J'ai terminé trois fois Final Fantasy VII. Je l'ai fini une première fois en 1997, quelques semaines après sa sortie sur PlayStation. Je l'ai terminé une deuxième fois, quelques années plus tard, lorsque le titre est arrivé sur PC. La dernière fois, c'était l'année dernière, à l'occasion du portage sur Switch. Après l'avoir parcouru trois fois dans son intégralité, je pensais bien connaître le jeu et pourtant, sans une vidéo publiée sur YouTube il y a trois ans, je serais peut-être passé à côté d'une des plus belles histoires d'amour du jeu vidéo.
(Attention, cet article contient des spoilers.)

Le couperet est tombé le 6 octobre dernier : la direction d’Activision Blizzard a informé les employés de ses bureaux versaillais de la fermeture prochaine du site. Quelques jours suivant l’annonce, le 14 octobre, les syndicats représentants de la société ont relayé un communiqué pour appeler les 285 employés de Blizzard à faire une journée de grève afin de défendre leurs emplois. Pour certains salariés, cette fermeture est la conclusion douloureuse de plusieurs mois d’incertitude, après un premier plan social en 2019.

Sur la liste des jeux de conduite à twist que j’attends (au hasard : Open Roads, Star Trucker, Beware), Pacific Drive occupe une place toute particulière. Déjà, parce que j’aime l’idée de conduire dans une zone en proie à des phénomènes inexpliqués. Ensuite parce que j’aime encore plus l’idée de conduire seule au beau milieu de la nuit, là où personne ne pourra juger mes virages trop larges et mes créneaux ratés.

Qu’il s’agisse de cyberharcèlement, d’attaques informatiques ou de triche, il est aujourd’hui fréquent que des comportements de joueurs se trouvent judiciarisés. À l'inverse, certains jeux semblent constituer des zones de non-droit, ce qui soulève de nombreux débats au sein de leurs communautés : des gangs de joueurs expérimentés sèment la terreur dans les plaines verdoyantes de World of Warcraft, profitant de la naïveté de certains débutants pour voler leurs objets virtuels, tandis que des utilisateurs de Second Life ouvrent des maisons closes pour mineurs dans des quartiers tout à fait respectables. Mais qu’est-ce qui constitue un « crime virtuel », au juste ? Comment les studios de développement collaborent-ils avec les autorités pour faire juger les joueurs dont ils condamnent le comportement – et depuis quand la justice se mêle-t-elle de nos activités virtuelles ?

Avec près de 30 millions de boîtes vendues par an (selon l’Union des éditeurs de jeux ou UEJ), il ne faut pas se cacher derrière son petit doigt : l’industrie des jeux de plateau est une grosse industrie, et par conséquent une industrie forcément polluante.

Quelle ne fut pas ma surprise, en arrivant à la rédac l’autre jour, de découvrir que le meuble derrière mon bureau avait été déplacé. « J’en avais besoin pour le studio Twitch », s’est justifié Monsieur Chat, aveugle au traumatisme psychologique qu'il venait de causer. Car nous sommes ainsi, nous, les vieillards : nous aimons quand les choses ne changent pas trop. Or, les développeurs de Graven, qui auraient pu se contenter de pondre un Hexen bis qui aurait satisfait tous les seniors, ont voulu innover. Grave erreur.

Plus que jamais, l’horreur a le vent en poupe : côté gros éditeurs, les remakes continuent de se multiplier, et on ne compte plus les annonces de AAA qui promettent de vous plonger dans le noir en mauvaise compagnie. Mais à force de céder aux sirènes des clichés, des jumpscares faciles et des mécaniques éculées, le genre est en danger de s’affadir. Heureusement, une nouvelle scène indépendante est en train d’émerger avec tout un arsenal d'idées nouvelles.