Il y a deux types de joueurs : ceux à genres et ceux à univers. Les premiers cherchent un FPS ou un city-builder, qu'il se déroule mille ans dans le passé ou dans l'avenir. Les seconds veulent explorer la galaxie de Star Wars ou l'Europe médiévale, que ce soit dans un roguelike ou un STR. Si j'appartiens sans conteste à la première catégorie, il existe un lieu fictionnel qui me ferait acheter le plus nase des puzzle games : la Zone.
Avant de devenir un réalisateur hollywoodien à succès, Seth Gordon a entamé sa carrière de cinéaste avec le documentaire The King of Kong : A Fistful of Quarters, sorti en 2007, qui met en scène deux champions de Donkey Kong en lice pour décrocher le meilleur score mondial.
Depuis plus de quatre décennies (au moins depuis 1979, en tout cas), les développeurs cachent des messages et des salles secrètes dans leurs jeux – que ce soit pour se plaindre de leurs conditions de travail, rendre hommage à leurs proches, dissuader de potentiels joueurs de pirater leur titre ou pour le simple plaisir de caser une blague de mauvais goût.
Comme dans tout bon film fantastique, il a fallu s'y reprendre à deux fois, la première interview ayant été annulée pour cause de tempête de neige. Mais nous avons fini par triompher des éléments et établir une liaison avec le Texas, le temps de poser quelques questions à Ricardo Bare et Harvey Smith, directeurs créatifs de Redfall chez Arkane Austin.
On est en 1991 et vous êtes bloqué dans un jeu vidéo. Comment allez-vous sortir de cette impasse ? Non, pas en vous connectant à un site Internet. Ni en regardant un Let's Play animé par un youtubeur cocaïné qui se prend pour un singe hurleur. À cette époque, il faut soit être débrouillard... soit avoir un peu d'argent.
Pendant plusieurs décennies, les joueurs de PC se sont livrés à un mystérieux rituel : ils apportaient leurs écrans cathodiques et leurs énormes tours au même endroit pour y jouer en réseau. Depuis, ces « LAN parties » ont presque disparu, laissant derrière elles le souvenir de joyeuses nuits blanches, d’odeurs douteuses et d’une époque où la technologie avait un vrai pouvoir rassembleur.
Dans les années 1990, il n'y avait pas de téléphone portable. Ni même de Steam (sorti en 2003) ou de YouTube (2005). Les souris n'avaient pas de molette. Les écrans d'ordinateur pesaient 25 kilos. Les cartes 3D étaient encore des prototypes de laboratoire, et le Minitel restait bien plus populaire qu'un Internet balbutiant. Et pourtant, bravant ces conditions épouvantables, des femmes et des hommes ont testé des jeux vidéo.
Un bug ? Un patch sera téléchargé, de façon totalement transparente, pendant que vous faites autre chose. Une envie de multijoueur ? Deux clics et voilà vos amis qui sautillent autour de vous, en discutant de votre soirée de la veille. Bloqué au huitième niveau face à Tart'Hageul le Gardien des Enfers ? Un coup de Google et l'astuce sera toute trouvée.
Comme me le disait encore hier un ami trapéziste dans son lit de douleur du pavillon des polytraumatisés de l'hôpital Achille Zavatta, « les véritables artistes travaillent sans filet ». Si c'est le cas, alors les programmeurs des années 1980 et 90 étaient des artistes : impossible, sans Internet pour rattraper le coup, de sortir un jeu à moitié bugué en espérant le patcher ensuite. Tout devait marcher parfaitement du premier coup. Enfin, presque.
Vous l'ignorez peut-être, mais le jeu vidéo est sur le point de connaître la plus grande révolution de son histoire. Je sais, on vous dit ça tous les six mois à propos du prochain Unreal Engine qui affiche deux polygones de plus, des casques VR sans fil ou du dernier fauteuil gaming vibrant à retour de force, mais cette fois-ci, c'est vrai. Cette révolution, qui va autant changer la manière de créer les jeux que celle d'y jouer, porte un nom : les réseaux de neurones génératifs.
Et après il y en a qui osent parler de réchauffement climatique ! Pas plus tard qu’hier, je lance la bêta de Frostpunk 2, et qu’est-ce que je vois ? Un pays recouvert de glace ! Une ville complètement gelée ! Alors je veux bien prendre un 4x4 électrique au lieu d’un Diesel pour aller chercher Divorcin et Porsalune au collège, mais il faut peut-être pas trop me prendre pour un con.
Souvenez-vous : avant de devenir un guignol d'extrême droite défoncé à la kétamine, Elon Musk nous avait promis qu'il coloniserait Mars en 2025. Au lieu de ça, il a colonisé Twitter avec des clowns fascistes. Décevant. Mais ne vous inquiétez pas : le jeu vidéo, comme d'habitude, va nous permettre de compenser.
