Jeu Vidéo

Pourquoi je me fais toujours avoir ? Il suffit qu’un studio ne fasse pas trop n’importe quoi une fois pour que j’aie un bon a priori sur la suite. Comme de bien entendu, ça finit toujours avec l’impression de me noyer dans un lac de merde.

Ça fait presque un mois que je n’ai pas vu la lumière du jour, que je n’ai croisé aucun pote. Ils me croient tous parano, cinglée… si seulement ils savaient ce que je sais. J'ai démissionné de mon job, et j’ai pris l’habitude de faire sonner mon réveil à 22 h : dix minutes de France Info sous la douche, tartines-café et me voici repartie chasser : voici à quoi ressemble ma vie, maintenant.

Vêtu d'une armure viking, je tabasse un tyrannosaure à coups de hache entre deux vols en jetpack. Mon camarade d'aventure porte une combinaison futuriste et mitraille au fusil laser en buvant des potions de mana. Derrière nous, une carcasse de Humvee rouillée. En arrière-plan, un motel en ruine des années 1980. Voilà le genre d'ambiance éclectique qu'offre Elex.

Mon gorille est mort. Le pauvre n'a pas eu une vie facile. Dès qu'il passait devant un laboratoire, il se faisait courser par des scientifiques bien décidés à le remettre en cage. En plus, avec ses gros doigts, il n'arrivait pas à appuyer sur la gâchette d'un flingue. Alors quand il a décapité d'un coup de patte le voleur qui lui avait piqué sa banane et que les flics ont débarqué, il n'a pas fait long feu face à leurs pistolets. Mortellement touché, il a tout de même réussi à se traîner jusqu'à une pharmacie pour acheter de quoi panser ses plaies. Malheureusement, la pauvre bête était incapable de parler anglais, et l'apothicaire n'a rien compris à ses grognements. Alors il a crevé comme un chien, juste devant le comptoir. Sale histoire. La prochaine fois je jouerai plutôt un banquier cocaïnomane ou un cannibale.

J’en ai assez de ces éditeurs qui mentent comme des arracheurs de dents. Tous, autant qu’ils sont, indiquent un temps de partie complètement fumé sur les boîtes. Je pense qu’il est estimé en éventrant un poulet pour lire dans ses entrailles.

Un homme endimanché s'avance d'un pas déterminé vers une vaste propriété isolée, quelque part dans un coin luxuriant de la Louisiane. Il est observé par une étrange créature, dont on entrevoit tout juste les pattes griffues agrippées à un rebord de fenêtre. C'est l'introduction d'Alone in the Dark, sorti en 1992 et influencé par les films de Romero et les nouvelles de H.P. Lovecraft – et qui, en trente ans d'existence, aura lui-même donné naissance au survival horror, imposé durablement sa marque sur le genre et terrifié des générations entières avec une poignée de polygones.

Alone in the Dark occupe une place à part. D'abord dans le cœur des joueurs PC (les vrais, les authentiques, ceux qui configuraient les IRQ de leur carte son sous DOS et dont les tempes commencent sans doute à grisonner) et qui se souviennent avec émotion du plancher qui craque, d'un duel à l'épée contre un pirate mort-vivant ou de l'incursion d'un poulet zombie à travers une fenêtre. Cette place à part, ce titre sorti en 1992 l'occupe également dans la grande histoire du jeu vidéo, non seulement comme étant l'un des tout premiers titres à utiliser des personnages animés en 3D, mais également comme inventeur du survival-horror. Son créateur, Frédérick Raynal, nous a fait l'amabilité d'une visite à la rédaction pour évoquer la genèse de ce jeu mythique.

Dans le top 10 de mes FPS multijoueur préférés, au milieu des The Hidden et autres The Ship (j'adore les jeux commencent par « the ») se trouve le mode prop hunt de Garry's Mod. Une équipe de joueurs doit y survivre en utilisant leur capacité à prendre l'apparence de n'importe quel objet du décor, tandis qu'une autre équipe de chasseurs doit les débusquer à coups de flingues. Cris, rires et cavalcades étaient bien sûr au rendez-vous. Eh bien, Witch It nous propose aujourd'hui une variation sur le même thème.

Les zombies, on les a étripés avec un sabre et troués au pistolet. On les a éviscérés à la tronçonneuse, éparpillés au fusil à pompe et aplatis avec des bagnoles. Mais est-ce qu’on les a beaucoup craints ? Est-ce qu’on les a évités, la peur au ventre, en tâtonnant dans un tiroir à la recherche de nourriture ? Est-ce qu’on les a jamais enfermés dans une buanderie en tentant de bloquer la porte avec une poubelle, juste pour gagner quelques secondes et réussir à s’enfuir avec une corde en draps par la fenêtre ? Non, pas vraiment. À part dans Project Zomboid.

Sea of Thieves est un cas d'espèce. Un élève doué dont on vante sans arrière-pensée les qualités, mais que l'on a envie de gifler tant il se contente du minimum. Un jeu auquel on retourne pourtant avec plaisir. Pour profiter de ce qu'il est en mesure d'offrir, certes. Mais aussi pour poser ses fesses sur un ponton avec des potes et admirer le soleil couchant tout en devisant sur toutes ces choses qui lui manquent et auraient pu en faire un grand jeu, tandis que Kahn Lusth vomit son grog en massacrant « La chevauchée des Walkyries » sur sa vielle à roue.

Voilà sans doute un des meilleurs Munchkin possible. L’ADN du jeu avec du super matériel, quelques bonnes mécaniques et l’humour de la série. Le problème, c’est qu’être un excellent Munchkin ne signifie pas forcément que c’est un bon jeu.

Panic, que l’on connaît surtout pour Firewatch – simulateur de marche champêtre aux voix plus hollywoodo-stéréotypées qu’un brushing de présentateur télé, mince, il fallait bien que quelqu’un le dise un jour –, a décidé de passer du côté matériel de la Force vidéoludique en développant Playdate, une console portable.

Sous les projos : (En Chantier) Infraspace. En novembre dernier, ackboo vous parlait avec emphase de ce city-builder futuriste, auquel la gestion épineuse du trafic routier apporte une couche de complexité bienvenue. Depuis, Infraspace a eu droit à plusieurs mises à jour ambitieuses, qui le propulsent pas loin du panthéon des jeux de gestion.

J'aime bien observer, dans la culture populaire, la façon dont les univers deviennent des modes où tout le monde s'engouffre à la queue-leu-leu. Récemment, c'était la mode du cyberpunk, et puis tout s'est un peu effondré avec la sortie du titre-dont-on-ne-doit-pas-prononcer-le-nom. Juste avant, c'était le post-apocalyptique, et tout s'est effondré avec la sortie de l'autre-titre-dont-on-ne-doit-pas-prononcer-le-nom-mais-y'a-76-dedans.

Je suis au supermarché, assis sur les genoux du Père Noël. Il plisse ses yeux vitreux à la sclérotique jaunie par des décennies d'alcoolisme et me demande, dévoilant une bouche répugnante et édentée : « Dis-moi mon petit, qu'est-ce que tu voudrais comme jouet l'année prochaine ? » Je me réveille en sursaut. Ce n'était qu'un cauchemar. Je suis à la rédac et, penchée au-dessus de mon bureau, Ellen Replay me secoue pour me réveiller. « Dis, dis, qu'est-ce que tu attends comme jeux en 2024 ? »

L'imaginaire d'un créateur est poreux : il reste toujours, dans une œuvre, les traces d'événements personnels que son auteur y a intégrés, plus ou moins consciemment, et ces résidus biographiques sont d'autant plus présents que les événements ont été marquants. C'est le cas des traumatismes intimes, mais aussi des catastrophes d'origine naturelle ou humaine, qui marquent des générations entières. Malgré sa jeunesse, le jeu vidéo porte aussi la trace de ces histoires. C'est ce que nous racontent deux créateurs confrontés au désastre.

Le jour où j’ai lancé Streets of Rage 4, je n’avais aucune nostalgie à l’égard de la franchise (sans doute parce que j’avais entre deux et cinq ans lors de son âge d'or et que j’étais trop occupée à faire de la pâte à sel) et je n’étais pas spécialement d’humeur à me faire traîner dans la boue. C’est pourtant exactement ce qui m’est arrivé : pendant plusieurs heures, je me suis fait avilir par des policiers musculeux, des dominatrices à fouet et des motardes agiles sur fond de drum’n’bass et de dance des années 1980. Et puis j’ai appris à leur retourner le compliment.

Alors que je quitte la salle de projection de Cyberpunk, des étoiles dans les yeux et une veste promotionnelle taille S sous le bras, un trentenaire à l’air soucieux vient m’aborder. Un badge « Exposant » pendouille tristement de son cou. « Bonjour, j’aimerais vraiment avoir cette veste en M, est-ce que tu sais où je peux l’acheter ? » Lorsque je lui avoue n’en avoir aucune idée, il affiche une mine déçue. « Je ne suis pas de la presse, et ils ne veulent en donner qu'aux journalistes », déplore-t-il avant de repartir, dépité. Le même manège recommence une heure plus tard, quand je pose la fameuse veste sur un siège, le temps de tester un autre jeu. « Malheureuse ! Ne laisse pas ça traîner, tout le monde la veut », me hurle un développeur. Je serre la veste précieusement contre mon cœur battant et cours pour me rendre à mon prochain rendez-vous. Autour de moi, des voix s’élèvent – « Je te l’échange contre un rein fonctionnel ! » –, j’esquive un visiteur malingre arborant une pancarte « Une veste Cyberpunk 2077 contre mes faveurs sexuelles » et je finis par me réfugier dans les toilettes les plus proches, alors qu’une dizaine de fous furieux tambourinent à la porte. Comment en est-on arrivé là ?

« Pourquoi les gens jouent-ils aux jeux vidéo Lego ? », me demandais-je en lançant ce stream de Lego Star Wars : la saga Skywalker. Après tout, pourquoi ne pas jouer directement à un jeu Star Wars ? Ou bien aux Lego, tout simplement ? Avons-nous tous, collectivement, perdu la raison ? Et ces gens dans le chat Twitch qui me regardent jouer à un jeu dans lequel je fais semblant de jouer aux Lego, sont-ils fous ? C'est à ce moment que je me suis évanoui d'angoisse.